Paseaba por un bosque azul a la luz de las luciérnagas. Una cortina musical con olor a primavera le envuelve y la canción de mayo en verde esmeralda en las hojas de su ventana acaricia sus sentidos. Una mariposa vestida de sol naciente se posa en su hombro y le susurra un mensaje en sus alas abiertas.
Al otro lado del bosque una sonrisa de mar en calma le invita a abrirlo. Era un poema dormido entre olas azules. Entre sus formas de palabras de azul espuma escondido había un sueño de voz entre silencios.
Y aquella voz se hizo arco iris y dibujó esperanzas en días grises de tormenta y lluvia. También era la semilla de esperanza para la nueva primavera, cuando el invierno vestía de frío y escarcha los cristales de su ventana. Y aquel poema se hizo caricias cuando la soledad pintaba de gris el paisaje del amanecer a oscuras.
Y también se hizo música cuando el silencio caminaba pasos sin tiempo en un reloj sin números y sin fronteras. Se hizo horizonte cuando su ventana se quedaba cerrada en días de lluvia y vientos de ausencia. Poema hecho arroyo susurrante cuando el estío secaba las horas, y caían las hojas de los días en un calendario que colgaba en la pared transparente de un sueño.
Fué la voz que clamaba entre mil ajenas realidades, poniendo faro y guía entre gris de asfalto y aceras a ninguna parte. Fué lluvia cuando el otoño marchitaba sueños, y regaba con lluvia de letras la sedienta faz de un folio en espera. Y fué a la vez el tibio sol de enero para deshacer la escarcha que dibuja en una almohada una sonrisa ausente.
Poema de verde turquesa para vestir de primavera el aire que canta canciones de jazmín y amapola, y rima canciones de colores entre las letras aladas de golondrinas en flor. El sol ha salido en el bosque azul, entre las verdes letras con traje de fiesta y esperanza.
Las nieblas de la realidad ascienden hacia el cielo hasta perderse en un folio sin renglones ni letras. Y aquel poema se hizo transparente, se fundió con la nada y se perdió en la nada. Un libro de tapas azules con las hojas en blanco reposa en una orilla del camino.
Todo está por hacer, por sentir, por soñar.
Era un poema, quizá solo eso.
Imagen bajada de la red
https://youtu.be/sN8IU-x_nV0
